Un essai de Ludovic Maubreuil, aux éditions Alexipharmaque. 
Les images secondent
Choisissant la forme voltairienne, ou matznevienne, du dictionnaire philosophique, Ludovic Maubreuil coupe court, tout en ayant le propos et le style de l'oser, à tout ce qui rend habituellement la critique cinématographique si ennuyeuse, si pédante et si vaine, lorsqu'elle ne se réduit pas à la « moraline » la plus inepte et puritaine. 
Cet ouvrage, qui laisse au lecteur le choix de son parcours, se fonde sur deux exercices: la définition et le goût dont la pratique était courante naguère (disons, il y a un peu plus de deux siècle) et persistante jusqu'à Montherlant et Paul Morand, mais se fait de nos jours, et surtout dans le monde de la « culture », de plus en plus rare. Les Modernes préfèrent l'indéfini et n'ont plus le goût de rien. L'Insipide est leur daemon; le Gai Savoir est ce qu'ils haïssent de la toute la force de leurs âmes étriquées, calculatrices et durcies. Ludovic Maubreuil, lui, va vers l'amont avec le courage de l'intelligence à ne pas se laisser fasciner. 
L'enjeu n'est pas des moindres. Comment n'être pas mort devant un écran ? Comment n'être pas dans cette scène où les choses s'agitent en ombres et lumières, le Mort qui voit sans regarder, qui se laisse voir comme un cadavre devant ce flux d'images qui ne le regardent pas ? Le monde moderne, outre qu'il est la destruction de la civilisation par la société (de toutes les civilisations par une seule même société), est le monde qui veut focaliser notre attention sur ce qui nous est indifférent, sur ce qui ne nous regarde pas et nous impose à l'indifférence, par l'indifférence et pour elle. Comment faire alors pour que les images secondent ? 
Le recours à la phénoménologie génétique de la conscience de Raymond Abellio trouve ici un champ d'application direct. Ludovic Maubreuil laisse le lecteur opérer à cette « double dialectique croisée » de la chose perçue et de la perception elle-même. A lui de se ressaisir, les exemples sont donnés: « Le cinéma est un art de la dispersion tempérée par le saisissement, en charge d'un seul dilemme: comment cadrer la multitude sans qu'elle se fane ? »
La perspective ouverte par Ludovic Maubreuil devient celle du cinéma en ce qu'il a de meilleur: une invitation à la contemplation, - d'où naît toute action digne de ce nom, comme du silence naissent la parole et la musique, comme des paysages naissent des idées, au sens grec de formes définies, « cinéma de l'exploration attentive, du juste passage du temps, du regard qui flâne et découvre, ce cinéma de moments partagés, de formes reliées, de rigueur contemplée. Ce cinéma de participation où l'accélération ne veut pas soumettre ni l'accalmie distraire, mais où le temps est enfin donné, où le regard a tout loisir d'évaluer et d'envisager les sentiments et les lieux, cette gifle, ce baiser, cette cambrure, ce cadre enfin rendu. Ce cinéma qui nous comprend puisque nous l'habitons ». 
Ni le dualisme, ni le relativisme, ni l'alternative, ni le compromis ne peuvent atteindre à la contemplation active qui exige, en centralité qui ne se laisse jamais oublier, l'immobile lumière qui persiste, en attente, derrière le film, et qui est le secret de sa vivacité. Seul nous est proche ce qui vient de loin, de la profondeur attentive qui dispose le regard au sens de la gradation, comme la survenue, du fond du désert, engendré par sa splendeur, du cavalier qui vient avec une lenteur lancinante à la rencontre de Lawrence d'Arabie (comme venant du fond du regard). 
Rien n'est vrai dans le resplendissement de la beauté qui ne soit à la fois intérieur et extérieur. Le visible n'est pas une fin, il est surgissement de l'invisible, apparition. En grec, toujours, les dieux sont « ceux qui apparaissent ». Que voyons-nous dans la prunelle ? De quel miroitement est-elle l'énigme ? Par quelles ressources de l'entendement et de l'art cette énigme qui est un obstacle deviendra-t-elle, selon la distinction abellienne, un dépassement de la fascination, autrement dit un « mystère en pleine lumière » ? 
Un livre vaut par les questions qu'il pose, « en avant », non en rhéteur déjà sûr de la réponse, mais en suspens, en aporie (qui sont au principe du grand art cinématographique). Proposons enfin, au lecteur qui ne saurait comment s'y prendre, de commencer par l'entrée Kaleidoscope, qui témoigne d'une parenté essentielle avec la poésie.
							  Luc-Olivier d’Algange