Les solistes de Dresde

Le bon usage de la critique est d'en dire le moins possible. La paraphrase est impie et vulgaire, et nous laisserons, à ceux-là, rares heureux, que nous aurons incité à lire ce livre, en énigme, la raison d'être du titre du roman de David Mata, Les solistes de Dresde. 
Ce roman, en ressac d'une beauté perdue, est un roman « intérieur », au sens que pouvait donner à ce mot Novalis. Dissipons d'emblée un malentendu possible: cette intériorité n'est en rien une « psychologie ». La pensée romanesque de l'auteur entre dans un monde où l'homme, certes, à sa place, noble et restreinte, mais parmi les dieux, la terre, le ciel et la mer, - sans oublier les légendes inscrites dans les ruines et qui s'avivent dans l'impondérable promenade qui conduit le personnage vers les rivages de Lubris-Magna. 
L'intérieur et l'extérieur, l'âme et le cosmos se rejoignent dans l'Ame du monde, dans le resplendissement du Logos, qui est musique lorsqu'en s'emparent les poètes. L'écriture romanesque échappe aux chronologies profanes, pour suivre le mouvement de la pensée, en « répons » et retours, qui sont d'autres recommencements. 
L'auteur attentif aux signes, et aux intersignes, n'est pas gagné par l'hybris qui consiste à vouloir enfermer le monde dans un roman, ou dans un système. Il va à sa guise, obéissant à des sollicitudes divines et à la nostalgie. " Aux fous qu'étaient les abstracteurs manquait la joie" écrit David Mata. Etre présent aux êtres et choses est un art, - et le roman de ce réfractaire est aussi une méditation sur les ressources perdues de l'Art. Rien de muséologique, bien au contraire, dans ces propos parfois polémiques. Ce qui est reproché aux idéologues de la modernité en art, ce n'est pas de vanter la subversion ou la destruction des formes, mais de se contenter du spectacle, de faire, en somme, des objets, strictement réduits à leur réalité marchande, dont rien n'émane, qui ne nous regardent pas, et qui se suffisent à leur triste fonction de "plus-value" culturelle dans un monde globalement profané. 
L'auteur chemine, à rebours, vers la source du Temps; vers des contrées secrètes où les mots sont faunes et ménades, où la phrase naturellement se laisse porter par la musique, rejoignant sa provenance orphique. Tout roman digne de ce nom entre de quelque façon dans le mystère d'un temps non plus de la finalité, de l'utilité ou de l'usure, - mais d'une heure, à chaque phrase réinventée, qui chemine en variations, gradations et résonances, vers son origine. Cette origine est à la fois celle d'une extase intime et de la civilisation européenne. Le propre des dieux est d'advenir, - d'une advenue visible et invisible, architecturale et musicale: « Les dieux qui les avaient inspirés, qui avaient un jour clamé Que Rome soit ! c'était comme si ces ouvrages, en réciprocité, leur avait intimé l'ordre d'exister, l'ordre de venir au monde. Ces vestiges étaient un aller et ils étaient un retour, l'expliquât qui pouvait". 
Le roman de David Mata explique, ou mieux encore, implique le lecteur, dans ce voyage vers le Retour, dans ce périple vers une unité, une civilisation de l'âme, où nous retrouverons la simple dignité des êtres et des choses. Car ce roman de la nostalgie n'est un roman du regret, de la déploration, mais de l'éloge, de la présence vive, du feu qui arde sous les décombres, sous la suie des écorces mortes.  La nostalgie s'y trouve, toute scintillante de pressentiments, - et c'est bien dans cet espace reconquis de la civilisation (dont la société est devenue l'ennemie) que s'opère, si l'on ose le néologisme, une alchimique rejuvénation du temps: « Faveur des dieux ? Tout l'incitait à le croire. Ils avaient appelé à Lubris l'adolescent, ils y appelaient maintenant l'homme mûr. Ainsi la boucle serait-elle bouclée, la boucle qui donnerait à sa vie,  après mainte dispersion, maint désordre, une sacramentelle unité ». 
								       Luc-Olivier d'Algange

Les solistes de Dresde, David Mata, éditions Alexipharmaque.