Luc-Olivier d’Algange
Brocéliande plus légère que la neige d'Avril

Un seul geste suffisait à susciter en amont des collines des myrtilles immémoriales. Parfois des sculptures sataniques se réincarnaient. L'océan devenait pelucheux d'éternité. La spéléologie des méandres s'étranglait dans l'intervalle. Les plus braves moissonnaient des étoiles sucrées entre la brisure du miroir et sa lumière; mais l'eau des fiançailles s'accordait à nos corps unis. Le féminin secret s'ouvrait aux tulipes domaniales. La beauté, complice de ton âme et du premier ciel de ton enfance nous ravissait. Avril bruissait sur les fugitives toitures de la mer. Le sable vivant nous obéissait.
	D'autres jours étaient venus sans surprise et ressemblaient à l'éternité. De quelle forge de velours parlions-nous ? Une voilette crépusculaire tombait sur tes yeux. De soudaines intensités nous traversaient. La mort était devenue visible et précise, semblable à un objet: une sorte de petite boîte cartilagineuse. Les dunes soleilleuses s'éloignaient vertigineusement devant nous. L'aube foisonnait du pollen de Brocéliande et nous étions bien vivants dans les décombres combustibles de la ténèbre. 
	Après cette seconde naissance, des années torrentueuses passèrent mais la figure du vitrail demeurait proche de nos cœurs. Etait-ce une prière ? Nous attendions d'elle la perpétuité de notre ferveur. Sur le perron, un cerisier chantait le matin, chaque matin. La guerre était lointaine dans les écailles de nos larmes. Des vanneries de parfums, des splendeurs armoriées, les flammes des améthystes légères, des broches d'orage s'échangeaient dans le royal enfantillage de nos heures. 
	Tu penches ton visage vers les dentelles de la nuit. Les hiéroglyphes du corps s'offrent aux chiffres de la terre. Je me souviens des cercles d'oiseaux dans les cycles de la nuit. Lotus d'encéphales et dragons décapités se dénudaient dans l'ombre de mon enfance, sous le rire vertigineux des hexagrammes. La terre s'amplifiait d'ombres hagardes. La nuit herborisait l'exil des roses mortes. Ainsi l'âge des faïences nous décora d'écorces brumeuses devant les gestes ultimes de la désertion. Nos mains s'éloignaient dans les broderies du silence ouvrant des hublots d'oiseaux sur le velours de la nuit. La ciguë verrouillait ma tête, des nerfs agonisaient dans le coffre-fort de l'effroi. Ombres miroitantes de pluie, virgules des oiseaux marins sur la plage des croisades adverses, je me souviens du ciel désert. 
De somptueux paysages, en balanciers de libellules, tremblaient dans l'orfèvrerie de mes artères. L'angélus retournait contre l'Enfer, son fils, des coiffes funéraires. Mes mains étaient brûlantes comme les tempes des insectes héliophages. Les couloirs odorants du manoir dissimulaient des solitudes meurtrières. Une pluie de fougères se mêlait à nos encriers fabulateurs. A chaque instant nous portions le deuil de l'orage, des roues de feu. De légères féeries brûlaient alors nos privilèges universels. Nous restions seuls dans les serrures de l'eau. La survivante lumière des labyrinthes nous aimait et nous bénissions les premières capsules du Printemps, et l'angélus des pierres et le trapèze de la nuit.
Les miroirs de la haute salle déserte ressuscitaient. Des parfums maritimes se glissaient entre les apparences. Des maléfices ferrugineux troublaient quelquefois nos calmes rêveries aériennes. L'Aube blanche, l'or neigeux ricochaient contre les vitres et basculaient ensuite dans l'azur profond où des palmes élues s'élevaient en profanant les saintes potences de la lumière. Alors nous cheminions dans l'alphabet du froid, épelant les gerçures de nos lèvres et l'immobilité du lac où le soleil écrivait ses stances dangereuses.
	Aujourd'hui l'automne et le printemps sont l'alliance de l'ombre nue. Des couleurs par millions prolongent notre solitude vers la simplicité des rocs que dénombre l'ordre des siècles. Une roue séduisante et ensoleillée s'ouvre en l'orgueil de nos solitudes. Je suis l'onde et la ressemblance, le vertige recomposant les sortilèges épars de la nuit souveraine et tu es l'exilée prisonnière de la corolle de mes mains. Où trouver maintenant l'écho lunaire du péril ? L'ogre complice du Temps émerge de l'espace et je m'étonne du lys de tes flammes noyées dans les mailles naïves de l'azur. Mappemondes et nécromanciens échangent des allumettes.  J'erre dans les gouffres ventriloques que peuplent des balances d'onyx. Ce monde est le nom de l'île. 	
L'aurore décuple les couronnes du crime. Aux balustrades de l'absolu, les hommes se transforment en hiboux. Des images sèment et les significations fauchent le mystère. L'été s'accoude au sommet des mémoires visibles. Je te donne la fidélité de la terre, la perpétuité du feu aux seins de miel. Je te donne l'abeille aux lèvres éblouies, la fuite originelle que parfume le crâne des naufrages. Je te donne ma vie et la pierre de l'exil.
	L'Idylle prédestinée du feu pour la pierre s'inscrit dans l'anonyme splendeur de ta chevelure. Dans le songe de la nuit, il y a une autre nuit, si profonde que son murmure éveille la transparence de l'insomnie. Sur ton corps je récolte les rythmes du monde. Mes mains sont illuminées dans le limon de ton ventre. Mes mains sont les signes imprévisibles et l'or convulsé du ciel. Je t'aime car ton sommeil est un palais d'oiseaux. Je t'aime car face au suicide de tes yeux, toutes les prunelles sont des comètes; je t'aime car, de la première à la dernière, toutes tes paroles sont de vigne ou de lait. Pourtant des oiseaux meurent en résine de tes gestes et l'orge de l'eau s'éveille au rythme de tes reines. Dans tes souliers bleus, il y a l'alibi de la mort. Je cherche ta légende dans les puits du monde, dans toutes les nuits de l'homme. Une providence nomade épèle les masques de ton corps. Une arène de silence nous livre notre secret. Que m'importent les destinées funestes ou heureuses ! Je cours sur les rives annulées vers le vertige du ressouvenir. Mon corps est un feuillage de pierre. L'Ange du soleil est ivre de miroir. 
	Je me souviens de notre amour: autour de notre lit, dans l'immensité désertée, des proverbes légers tissaient une demeure. Au-dessus de nous la féerie du ciel dénouait nos pensées. Plus tard, nous errions dans la dispersion des écharpes et des fiançailles portant avec nous le flambeau de notre logis d'étoile parmi les chutes de rosée et les pailles de Noël. Des semences lunaires scintillaient sur nos ongles. Non loin des routes ultimes de la lumière, nous parfumions nos corps nus sans craindre les vampires anonymes de la rouille. La filiation d'exil en silence fut l'émotion fatale de notre virginité. Ainsi le prince du ciel et la princesse d'air se rencontrèrent dans les jardins suspendus de la mémoire. 
Sur l'horizon de l'exil, je grave la fièvre et l'épitaphe. Mon regard ressemble à l'étreinte de l'oubli. Le secret de ce feu éternellement dû profane les philosophies rieuses du commencement. Mes nerfs sont des cigales englouties. L'aube blanche féconde la conjuration des légendes, sources de l'amour premier, écume diseuse du premier cri de la légende. Des fées buissonnières s'interpèlent entre les miroirs. L'astre du Nord épargne le crépuscule. Le saphir des tempêtes oscille entre le geste blessé et les supplications spongieuses de l'accoudoir, étamine de chair dans le supplice des robes haussées vers la noirceur révulsante de l'or. Tout vacille dans les viscères de cristal. Les pierres drainées des chevelures s'installent dans les boussoles du corps d'Osiris. 
	Nos mains sont crucifiées sur les grandes hunes de l'absolu. Des félures défalquent nos yeux fragiles, scintillations de pierres pulvérisées dans les emboîtements boréaux de l'ombre-lune. Des neurones hurleurs égrènent les déchirures opaques du soleil. La fureur des encéphales dissipe les céramiques de sang. La peur graminée d'autels assassine les loups de la fête profonde. Où se dansent maintenant les jeux de la lumière titanesque ? 
	Dans les brouillards convulsifs de la treizième cité, nous gravissions l'escalier léger des sèves orientales. L'étoile du désastre brillait au-dessus de nous éclairant par intermittence nos visages d'une lueur chirurgicale. Les estampes papillonaires de l'éclipse s'étageaient en la paralysie des métamorphoses. Des nuits concrètes se levaient au schisme de l'épée. Nos mains et nos fronts s'évanouissaient dans les pièges de la lumière. L'aire ruisselante, les cirques géants se tressaient au sacre de l'ombre bleue. Des milliards de migrations dans les nappes accoutumées du jour, des hélices de pétrole comblant les lymphes déboitées et royales dans les corolles du déluge, les vastitudes giratoires des neurones et des voix ! Le sommeil inversa les conciles de la blancheur. Des estuaires de griffes et de baïonnettes s'immergeaient en la fracture des gestes tardifs. Une croix décisive orienta les lambeaux de l'aube vers le plus fabuleux des orages d'été. 
	Où trouver maintenant le cycle des nuits anciennes ? L'or des substances giratoires affleure, mon rire ricoche sur les parois. J'ai marché dans toutes les rues et toutes les villes du monde. J'ai touché les chevelures de toutes les femmes éperdues, j'ai brûlé des millions de poèmes. Que me reste-il à présent si ce n'est le rythme silencieux et l'autel intouché de mon enfance ? 
	Mondes anciens, sphères d'érosion, le monde tourne à angle vide sous les néons. La justice ventile les océans de la miséricorde. Des paysages roulent dans les broderies des trottoirs, des poumons d'azur boivent le zénith. Les souvenirs ont l'âge des plumes d'exil et la barbarie mouvante des vitrines nous poursuit. La lassitude ne vient qu'avec les faïences de la mort. Mais déjà la mémoire ophélienne vient trahir le trône des cils et des images s'inversent dans la rébellion des ongles outragés. 
	Le soleil est un caïman gothique dans le ciel. Le glas du jour vient couler dans le cartilage de nos poignets. Des mots déverrouillent des centaures de prière si des allées d'éblouissement bénissent le songe de Brocéliande. Ulysse doit s'éteindre dans la grisaille des romances. Nous rêvons, seuls, sur des accoudoirs d'anthracite. Jamais la Trinité ne fut plus silencieuse ni plus attentive au moindre déplacement du songe augural. Mais les ténèbres vivent et la rosée céleste irise nos doigts. Nous sommes heureux et libres dans le bocal des tempes, trois mâts pour éborgner l'été et ses corolles volcaniques ! 
	Poème de charbon et d'astrologies pluvieuses, la jalousie des dalles anciennes s'y réfracte, s'y consume. L'usure du vent voluminise un Golem d'effroi sous les tentures immobiles des apparences. L'esprit pur brûle ses chapelles, ses trophées d'azur dans l'attente d'une sainteté pharaonique. Les pirateries cubiques des dominos éveillent encore ce "poème de charbon et d'astrologies pluvieuses" où Belzébuth dévalise un râle royal pour le simple plaisir des paupières. Mais un parfum de myrtilles suffit à consumer tout cela. La mécanique des conjurations et des impostures parchemine l'espionnage xylophonique. Des horloges recèlent feu et Déluge mais nul ne s'en souvient aujourd'hui. L'éternité splendide s'est éloignée de toute chose et jamais, comme aujourd'hui, l'homme ne fut livré à la spéléologie de sa détresse native. Lointaine éternité fusillée de lumière, l'aube doit-t-elle toujours trahir les vanilles de l'abîme ? Ce monde doit-il infiniment rouler dans les intervalles farineux de la mort ? Ces paysages sont des encres, des méandres, féeries de perruques et de gibets ! 
Demeures anciennes de l'incantation, je vous exhorte ! Demeures de feuilles et d'infinitudes moissonnées, toute chose doit-t-elle périr dans l'orgue terrifiant et majestueux des cataclysmes ? L'Eté fut ce duel des forces très-anciennes, mais ce monde est symbole, et symbole toute chose d'une architecture céleste, ou bien tout n'est que simulacre et mensonge. Ainsi une voix s'est élevée des roches périlleuses, du rivage, une voix hautaine et miroitante, une voix innocente et suppliante, mais les hameaux des nuages n'y répondirent pas et le secret demeura dans le balancement gracieux des cerisiers et le feu du ciel scintillait sur l'océan. 
Jadis, il m'en souvient, l'amnésie des émeraudes fut la ronce de l'esprit, le pylône solaire du désespoir. Des mondes riaient dans les capsules des sirènes et nous épousions des cauchemars de poussière pour ne point faillir au désir des flammes d'ortie. Dans les ravins, des bicyclettes rouillées divisaient les cellules de l'air. Des pages ovales s'éloignaient dans le vertige d'une Afrique imaginaire. Des chroniques scellaient nos transhumances dans un ordre de couleurs exemplaires et brisantes. La soif nous suivait comme une ponctuation animale. N'ayant rien à espérer et rien à perdre, nous étions invincibles et nous marchions dans les vitraux lancinants du soleil, insoucieux des mortuaires douceurs du synonyme. 
Parfois des aqueducs violents illuminaient le ciel en déroute. Des vêpres bissextiles ombrageaient le frisson. Des tempêtes kilométriques s'éveillaient. Roches cursives, belle nostalgie des alouettes, vous fûtes le dernier sourire de nos détresses. Le soir venait, exorcisme des friandises papales de la nuit. Nul cependant ne se serait avisé de devancer l'heure bleue, heure de la musaraigne avec ses dagues d'élytres pailletées. La ciguë poussait sur les toitures pour exploser en une gerbe d'étincelles pénitentes. Ces robes errantes peuplaient encore l'air des tunnels. Bientôt s'ouvrirait le coffre-fort de l'Aube pour laisser passer les sorcelleries gazeuses des voilettes. Notre impatience était le lierre, notre joie l'averse d'une roche ducale. 
Et que dire de ces lentes retombées, poudroiement de paysages, trapèze d'un bonsoir automnal où les filles du feu venaient jouer, il y a si longtemps, la fascination des gestes et des sentences enfantines; les aubépines du square nous parlaient encore. Ce mode errant, ce monde hautain n'était pas encore trépassé. Le sang des astres bruissait dans nos tempes, neigeuses sous les voûtes anciennes de la vie et les orfèvreries mélodieuses du désir... Souvenirs d'avant la chute de Saturne, cordages vipérins rompus aux violentes ailes de l'Ange du Malheur. 
Je me souviens des hippocampes sur les plages de mon enfance et de la splendeur d'une Dame hérétique sous la véranda. Tout devrait un jour pouvoir se résumer en une formule azurescente, comme exhaussée du sommeil de la mort et plus léger que la neige d'Avril. 
Luc-Olivier d'Algange